domingo, 25 de enero de 2015

UN DIA ESTARE MUERTO



Porque entre otras cosas... Un día estaré muerto, y en el tiempo pasado, en los caminos recorridos, en los hijos, en la familia, y en ti amor mío; aún espero estar vivo.
Un día estaré muerto y ya será tarde para lo que es posible, para algún buen poema, para comerte a besos y sobre todo para cualquier principio.
Un día estaré muerto y no existirán dilemas como si todo existe porque yo lo he vivido. Ya estará todo dicho y si leen este poema, recordaran conmigo un trozo de mi alma que te he dejado en prenda.
Un día estaré muerto y en lo oscuro y abstracto, intento descubrir como me sentiría… Apagado, disperso como esas hojas secas que el viento del otoño hace rodar erráticas, desangelado, sin botes salvavidas que me traigan de vueltas o me guíen a otras playas con un rumbo apacible; en ese laberinto de oscuridad constante, ya nunca más habrá un horizonte vivo y tendré que existir para siempre dentro de mi agujero negro.
Un día estaré muerto y menuda la pena que ha de sentir quien ha sido un segundo una estrella radiante. Tener que perdurar dentro de ese horizonte que al final de la historia será lo último en desaparecer, y saber; que todo ese continente de contenido infinito e insustante dará su ultimo grito y desaparecerá.
Un día estaré muerto… Pero ahora, más reposado, pienso entre otras cosas; que así desaparece lo que por siempre ha sido.


sábado, 17 de enero de 2015

POÉTICA DEL PENSAMIENTO



Algunas noches, salía al corral de mi casa a echar un cigarro en el brocal del pozo; desde ese púlpito de ladrillos y apoyado en el cubo de zinc, meditaba sobre lo que me acontecía y además disfrutaba del majestuoso espectáculo de las estrellas. En la oscuridad luminosa de algunas de esas noches, me entretenía en imaginar las manos de mi madre en los trapos de cocina que colgaban puestos a secar en el tendedero…, el fósforo de las espinas de limpiar el pescado impregnando los trapos que se balanceaban fantasmales en la noche, y eso, jugaba en favor de la poesía.

Tendrás que golpear con fuerza si lo que pretendes es abrir o quizás derribar las puertas de mi casa. Tendrás que aporrear con un ariete con la cabeza de un carnero y hacer tanto ruido tus trompetas, que derriben las jambas donde apoyan. ¿Por qué quieres entrar, pretendes que levante la barrera y deje pasar tu alma por el largo pasillo? Tendrás que pagar un tributo... Escríbeme un poema tan sencillo que lo disculpe todo; llámame amigo.  

Siempre fui perro fiel en la acepción de la palabra más favorable al perro, quiero decir con esto: que fui confiado, dócil, amigo que de dar sin pedir nada a cambio; y sobre todo, amigos de sus congéneres. Siempre he tenido poco material que dar. Me he dado a mi mismo, a veces feliz y a veces triste; pero siempre sin pedir para mi nada que yo no diera. Vivía feliz dentro de la jauría y recorría con mis hermanos la sabana amarilla en busca de un bocado que llevarme a la boca. 

He empezado a leer demasiadas novelas… Tengo tanta experiencia que apenas paso de las primeras paginas. He escuchado demasiadas veces lo de…, “de mi vida se podría hacer una gran novela”; casi nunca es para tanto, todo lo más unas croniquillas cantadas en romanza y vihuela.

He soñado esta noche que mi padre moría y que acudía a despedirme de él. Allí estaba, en su lecho pequeño de dolor como siempre, le estuve enseñando ejercicios respiratorios que mejoraran sus maltrechos pulmones y he de decir que surtieron efecto; pues se entretuvo en dar dos vueltas de campana en el aire. Estando en esos avarientos, murió uno de los caciques del pueblo y asistí atónito a la recreación de mi poema el entierro con todo lujo de detalles. Fue increíblemente maravilloso y como novedad que reseñar, una banda de música interpretaba el vals de Shostakovich mientras discurría el cortejo por las calles del pueblo; luego el sueño desvarió por derroteros ajenos a los sueños. 

Desperté y recordé a Violeta, no sé muy bien porqué… ¡Violeta… Oh Violeta! El color de los sueños más húmedos, el derroche, la orgía y el sexo más hermoso. Violeta, amor mío, hasta el ultimo día serán verde tus ojos, el color de tu pelo (soy daltónico) y tu eterna sonrisa. Hasta el ultimo día seré tuyo y serás mía. Nunca quise ser nada, solo quise vivir. Sentir el sol caliente, la lluvia en la cara, el frío de las noches más negras al lado cálido y confortable de tu almohada. Nunca quiero ser nada, carezco de mayor ambición; solo quiero vivir y sentir el calor de tardes de verano a la sombra de un árbol y a la vera de aquella fuente de agua clara. Nunca querré ser nada, todo lo que yo he sido ha sido por tu causa; como ya sabes carezco de ambición, me cuesta una montaña hacer lo cotidiano y prefiero como ese árbol estar quieto y callado.


Un día de estos...  Un día de estos serás alguien importante. Todo tendrá sentido. Todo lo que has vivido no habrá sido en balde... Un día de estos, dejarás de ser una piedra en tu camino y aportarás a la vida tu granito de arena; aunque pequeño y ralo, merecerá la pena... Un día de estos, andarás tan ligero como cuando eras niño, aunque lleves en tus alforjas todo el peso del mundo, y ese día, será el día que sintiendo que eres útil, comprendas porque has venido a la vida. 

¡Soñar! Aunque tus sueños no consigas alcanzar, intercambiar ideas y sueños; porque hasta el más pequeño islote perdido entre la mar océano, se deja acariciar por las olas y preñar por las aves de la tierra.

¡Adoro las pequeñas cosas!... Las pequeñas cosas y las cosas sencillas. Entre el dedo anular y meñique un racimo de uvas lairén, descansando en tu mano una hogaza de pan blanco y moreno, aprisionando el queso con el pulgar al pan se deja rebanar al sol y aceite por el pez plateado de una navaja curva. Disfruta de la vida… Vívela intensamente. Eres pasado, presente, futuro y hasta de los errores se aprende. Aprende de los que ya vivieron, de su saber estar, de su saber, abre los ojos y aprende hasta el último aliento y no permitas que nadie viva la vida tuya... Por ti.