martes, 25 de abril de 2017

RARO





La poesía es algo intimo, y empiezo a creer que no es buena idea compartirla con los demás; quizás debiera dejar al viento o a la posteridad la pretensión de que sean dignas alguna vez de lectura. 
Cascabel…, su sonido es alegre y me recuerda al viento (otra vez la importancia de lo invisible) que lo mueve. 
Astucia la de algunas personas al tratar de ocultar lo que verdaderamente son…, ¿ zorros del desierto de la vida?
El caleidoscopio de la sangre, la basta pared,  el lujo de mil manos de cal y siempre… Siempre la mujer, la hermana, la madre ¡Cuánto trabajo para ordenar las miserias del hombre sabedoras de lo escaso de su brillo! Me admira, su devoción hacia nosotros; a la inmensa mayoría de los hombres, la luz que solemos desprender no sirve ni para calentar las manos.

viernes, 14 de abril de 2017

ME & MRS. CLEO



Ayer noche, soñé con la reina de Egipto… Una serpiente libaba del pezón de su pecho níveo... ¿La escena de Cleopatra con el áspid qué significará? 
En vez de morder el pezón (la serpiente) acabó escupiendo el veneno sobre su bello rostro… Me puse a mil y la dije de todo lo más malo que encontré por la lengua, hasta quise matarla de gusto... ¿Qué significará yacer en sueños con la reina de Egipto? 
Una reina en su lecho de amor recostada, juega con un áspid del desierto… ¿Un falo? La luz alumbra como un foco sus senos maravillosos, y blancos, como toda la leche de burra con la que se bañaba. Blanca y virginal como una adolescente... ¡Berreaba de gusto! 
Es mi sueño, por supuesto; pero es tan real que cuando me despierto, hay un momento que no sé si lo que sueño es la vida o si la vida es un sueño... Fue entonces cuando lo pensé... ¡No diré que fue un sueño!

jueves, 13 de abril de 2017

BLUES



¡Ultimamente siempre me están jodiendo...! Las abuelas decían, que las flores en el patio necesitan de la compañía cercana de otras plantas; sentado con la fresca en la sillita baja y somnoliento, más de una vez intuí el enamoramiento entre los geranios de múltiples colores preocupados por los pequeños lunares que surgían en el mar de sus pétalos.
¡Cuanta  amargura! Sentir la debilidad de la tristeza o la melancolía y sobre todo, ese miedo a morir estando vivo. El que escribe no tiene edad cronológica, pues tiene todos los años de su vida y los que ha aprehendido de otras... Sentado ante un abismo en la vida se siente entregado al destino: como un cordero camino del degolladero, como un cerdo atado de pies y manos y tendido en la mesa del sacrificio. ¡Dios… Esto parece un matadero, y empiezo a oler la sangre salpicando el lebrillo!
He pasado la tarde junto al banco de piedra que está delante de la escalera de la sacristía, de la mata de campanillas azules, he arrancado con mimo una flor, y con la delicadeza del que abre una ofrenda; he extraído el pistilo y como si de una borla de gorra militar se tratara, la he pegado con saliva en mi frente---, ahora soy un soldado que marcha alegre y confiado a la guerra, sin saber que es la guerra. Sueño con ser un héroe que vence a mil enemigos de su casa y de su pueblo; pero he sido vencido, e indefenso, atado de pies y manos, ante la vida comparezco cargado de cadenas.
¡Vamos reina! Llevas el ritmo en la sangre, tu mandas y gobiernas, y si te paras, yo stop... me bajo contigo a seguir tu alma azul... ¡Oye, tú, que ultimamente... Siempre me estás jodiendo!

A VUELA PLUMA



Paisaje tras la lluvia…

Brilla con fuerza el verdor de las esparragueras, y el rojo de los pétalos de rosa desprendidos del llanto de la noche pasada alfombran el pequeño patio de mi casa; sobre esa alfombra roja, destacan las estrellas de mar de cinco brazos de los jazmines muertos en la batalla.

domingo, 9 de abril de 2017

PENSAMIENTOS II



La poesía y la filosofía, son las únicas herramientas capaces de descorchar la verdad que hay en nosotros; pero está tan llena de imágenes distorsionadoras, que a veces es más fácil buscar una aguja en un pajar.
El mar de los recuerdos, toda la humanidad reposa en esas aguas, la inmensa mayoría de nosotros no somos conscientes de nadar en las aguas de esa mar tan concurrida. Hoy, me sumerjo, marinero desnudo junto al estercolero del recuerdo. 
Me puedo proyectar hacia el pasado..., cuando yo era un niñoya era consciente de la de veces que volvería a nadar en esos lugares únicos; siempre disfruté de la soledad y rara vez me imagino compartiendo vivencias, solo quizás a la hora de satisfacer alguna necesidad básica como hambre o sed buscaba a mi madre para que saciara esa necesidad. Las piedras de la calle, aceras y cunetas, la puerta de mi casa, los dos escalones para salir o entrar, las correrías por las calles, los olores , la alegría, la tristeza. Un futuro posible está abierto a muchas variantes por eso es posible viajar al pasado, porque es lo único cierto. 
María, es una niña que lleva siempre en su mano, firmemente sujeto a su muñeca, un globo de colores; que yo soy ese globo es fácil deducir..., no deja que me eleve un metro escaso por encima de su cabeza, sabedora desde hace cuarenta años por mi déria  de  andar por las alturas. Los problemas se crean y desaparecen, si me pidiera o necesitase  un corazón para vivir, se lo daría, estoy seguro de que podría vivir sin corazón; porque vivir sin ella... No podría. 
La vida suele llevarse por delante cualquier acto de heroísmo, creo que merece la pena morir por algo o alguien; luego la vida es la que manda y nos pone en nuestro lugar. Fabricar escobones con hojas de palma, trenzar hiscales, el revolver que jamás pudo usarse, ¿quién recogió la ofrenda, amigo de la muerte? un cuarto oscuro, muy oscuro… Se abre la luz y aparece la muerte. Caminar para hacer caminos, lleva una vida entera hacer caminos transitables.
Aire, luz, agua… Sacar agua del pozo, el patio estrecho lleno de arriates sembrados de rosales. La tierra oscura mezclada con borujo, caracoles cónicos trepando por sus tallos, cochinillas negras y brillantes, la oruga verde que recorta la caricatura de su cara con mordiscos precisos, horas y horas vigilando extasiado mi rebaño de orugas, luego está la cancela… Las escenas que sucedieron en ese patio y en el corral continuo forjaron lo que soy. Si volviera a nacer… Me gustaría volver a aquel patio de mi pueblo y a vivir aquellos amaneceres azul gélido.
 

 

sábado, 1 de abril de 2017

DECIR AMIGO





Echar un cable, un cabo marinero, una mano o un capote torero... ¡Ojalá tengas siempre a tu lado a un amigo!
Yo, que veces me mato mirándome al espejo; no intuí que estuvieras exorcizando miedos.
En el rincón del miedo, en la esquina donde el púgil valora si merece la pena seguir o tirar la toalla, todo es un caos de gritos y consejos; pero para el luchador todo es silencio, un vals muy lento y quizás un zumbido... ¿Escupir al espejo? ¿Introducir la mano en ese espejo y arrancar el corazón al reflejo del retrato de Dorian?
... Cierra los ojos y solo por un momento, deja la lata de los gusanos quieta… Abre los brazos como si fueses el hombre de goma y... En un abrazo, abarcas todo el tiempo, toda tu genealogía y todo lo que te hace tú... Una vez convertido en el sol, deja que giren los planetas y que suene la música de esa caja de sueños que eres… Luego, oirás el cli-clan de la campana que anuncia un nuevo asalto... Y ya sabes.

viernes, 17 de marzo de 2017

RUMOR






Un poema puede ser una mariposa de colores maravillosos, pinchada en un corcho expositor del museo de las mariposas…, naturaleza muerta que diría un pintor... ¡Me gustan más las que van de flor en flor y son capaces de provocar huracanes!


Por la mañana, tocan
campanadas a muerto.
¿Quién será?

Un rumor por el aire
viene y va.

Ayer en la noche
la lechuza cantaba
por el palomar.

Un rumor por el aire
viene y va.

 Campanitas a muerto
lo acompañarán.
A las cinco de la tarde
por el palomar.

Un rumor en el aire
va y vuelve por el palomar.

sábado, 11 de marzo de 2017

EN ABSTRACTO




Acostumbrado a lo insípido, nos olvidamos del sabor de las lágrimas y adormecidos por el opio improbable de los pulsos neuróticos, ejecutamos a nuestros verdaderos sentimientos en la silla de los deseos insatisfechos… Eructamos e hipamos  desordenadamente mientras el viento  acaricia los pómulos del pensamiento sin que le prestemos atención; entonces, es cuando estalla en nuestro interior la única tormenta en la que somos incapaces de ubicar nuestro yo más real; tocamos a zafarrancho dando muestras de una incompetencia desvergonzada e infantil, y nos apresuramos a reparar lo que siempre ha estado hecho pedazos. 
De un tirón se bebió el aguardiente sin importarle el viento del solano… A tomar viento se dijo. El viento, que buscaba aventar la paja de las habas, pasaba por la esquina de la calleja  viendo impasible al que defecaba que jugaba  a dibujar jeroglifos con una paja de cebada amarilla. Pasaban los hombres, cargados los serones de las bestias que montaban, con una gran variedad de frutas del bosque sin importarles la visión de dos perros unido en una cópula infinita y cuyos penes, cangrenados y sangrantes,  se retorcían en un orgasmo animal. En el lado de sombras, la vio por la rendija abierta a conciencia de la puerta, le miraba desnuda y le incitaba a seguirla con el índice de su blanca mano… Hicieron el amor hasta que se cansaron y tumbados panza arriba, observaron el cielo raso cuajadito de estrellas. Le contó, como, obsesionada con el sexo; se acostaba con todo aquel que no había conocido la gracia del sur. Horrorizado, la miró y comprendió que acababa de hacer el amor  a la muerte; que insatisfecha por conocer todos los deseos reprimidos, vomitaba con ansias todo el sudor amargo de esa bilis macerada en la bodega oscura de los años pasados... Se despertó llorando como un niño perdido.


viernes, 24 de febrero de 2017

HIPOCRITAS



La fachadas eran blancas, eran, inmaculadamente blancas; pero a algunos se le olvidaba y debían encalar todos los días… Encalar, hay que matar cal viva para poner cal muerta y apagada en las paredes de una vida.
 

Sur.
De fachadas
blancas e inmaculadas,
y de corrales
desconchados y oscuros.
Blancas fachadas
donde colgar lo bello,
corrales negros que
ocultan la miseria.
Fachadas blancas,
donde las niñas guapas
enamoran y sueñan.
Descuidados corrales
donde se despioja
y peina la belleza.
Manos y manos de cal,
para ocultar la mierda
que escupe este sur,
este sur que es el mío.
Un sur…
Que yo solo recuerdo.

Sur,
donde los ricos por Navidad…,
invitaban y sentaban
a doce pobres en la mesa;
pero el resto del año,
lo dejaba vivir...
¡O morir en la miseria!