sábado, 25 de marzo de 2017

POESIA




Hoy tengo tiempo para la poesía y ando encantado de atravesar la puerta de oro para arrancar sus plumas. Esconder (contener en su interior) la belleza si la vida es belleza. Soy un camaleón escondiendo la vida, no vaya a ser que estos que todo lo quieren poseer la destruyan... ¡Hagamos poesía con los recuerdos! El viento en los álamos, se erizan las ondas del agua y te lleva el frío hasta los adentros; los recuerdos vienen como el viento al árbol. Cuando nos conocimos, todo era futuro, el presente era mi casa, mi única casa, mis padres, mis gentes. Seguir el camino era fácil, te alumbraba el aire de aquellos que amabas.
Solíamos jugar alrededor del pozo, la garrucha oscilante, la cuerda y el cubo cazador de sueños. Llevar a través de la oscilante cuerda la orden de voltear el cubo y luego tirar a ti para subir a luz un agua limpia, fresca y clara, libando o robándole a esa copa un buche de belleza. La camisa mojada, tus senos y las cosas tan claras como el agua. La risa igual de fresca e igual de clara, arrobado en la belleza del fondo de azabache de unos ojos a punto de llorar de la alegría, el viento jugando con su pelo y la luz enredando rincones y arrebatando espacios. 
Entonces… Entonces, el universo era azul y blanco. Demiurgo, un dios que después de crear el mundo desaparece y se convierte en hombre. El hombre hecho a imagen de dios. El hombre es lo más sagrado y luego la belleza en la vida…, la cualidad suprema. La belleza, la encendida palabra. La sequedad del viento en la garganta, solitaria y hermosa como amante prohibida.
¿Qué quedará de mi cuando me vaya? Tanta asepsia en el trato, tanto desperdiciar el aire; expulsamos el aire apresuradamente como si nos quemara por dentro, tendríamos que ser más avaros con todo este aire que nos envuelve. Deberíamos vivir haciendo apneas y aprovechar al máximo cada sorbo de este milagro.


viernes, 17 de marzo de 2017

RUMOR






Un poema puede ser una mariposa de colores maravillosos, pinchada en un corcho expositor del museo de las mariposas…, naturaleza muerta que diría un pintor... ¡Me gustan más las que van de flor en flor y son capaces de provocar huracanes!


Por la mañana, tocan
campanadas a muerto.
¿Quién será?

Un rumor por el aire
viene y va.

Ayer en la noche
la lechuza cantaba
por el palomar.

Un rumor por el aire
viene y va.

 Campanitas a muerto
lo acompañarán.
A las cinco de la tarde
por el palomar.

Un rumor en el aire
va y vuelve por el palomar.

miércoles, 15 de marzo de 2017

DUENDE


Luz de taberna,
oscuridad de invierno.
Vino agrio o amargo
derramado en el suelo;
humedad y serrín.
Sobre la mesa,
 duerme y se despierta
el duende
(Se intuye en un suspiro y pocos tienen)
Afuera llueve,
y en la lluvia un hombre
 se revuelve por dentro,
y se bebe 
la agonía de vivir… 
De un trago,
y canta hondo,
muy hondo;
grita desgarrado 
que su vida lo mata, 
que lo valiente sería...
Muy bajito…
¡Por ti!
Un suspiro…
 ¡Por  amor!
Por tu querer,
del que eres dueña.
(Por acabar con la agonía que es vivir si por mi no lo sientes)
Canta llorando ¡ Ay.. Aay… Aaay !
La carne salta,
arrancadas por las púas
de la alambrada de su garganta
y grita de dolor… ¡ Ay.. Aay… Aaay !
Se apura la botella,
se adormila en la mesa;
mientras,
 otros sobresaltados,
y que por un momento despertaron...
(nosotros)
Juegan una partida intrascendente.

sábado, 11 de marzo de 2017

EN ABSTRACTO




Acostumbrado a lo insípido, nos olvidamos del sabor de las lágrimas y adormecidos por el opio improbable de los pulsos mecánicos, ejecutamos a nuestros verdaderos sentimientos en la silla de los deseos insatisfechos… Eructamos e hipamos  desordenadamente mientras el viento  acaricia los pómulos del pensamiento sin que le prestemos atención; entonces, es cuando estalla en nuestro interior la única tormenta en la que somos incapaces de ubicar nuestro yo más real; tocamos a zafarrancho dando muestras de una incompetencia desvergonzada e infantil, y nos apresuramos a reparar lo que siempre ha estado hecho pedazos. 
De un tirón se bebió el aguardiente sin importarle el viento del solano… A tomar viento se dijo. El viento, que buscaba aventar la paja de las habas, pasaba por la esquina de la calleja  viendo impasible al que defecaba que jugaba  a dibujar jeroglifos con una paja de cebada amarilla. Pasaban los hombres, cargados los serones de las bestias que montaban, con una gran variedad de frutas del bosque sin importarles la visión de dos perros unido en una cópula infinita y cuyos penes, cangrenados y sangrantes,  se retorcían en un orgasmo animal. En el lado de sombras, la vio por la rendija abierta a conciencia de la puerta, le miraba desnuda y le incitaba a seguirla con el índice de su blanca mano… Hicieron el amor hasta que se cansaron y tumbados panza arriba, observaron el cielo raso cuajadito de estrellas. Le contó, como, obsesionada con el sexo; se acostaba con todo aquel que no había conocido la gracia del sur. Horrorizado, la miró y comprendió que acababa de hacer el amor  a la muerte; que insatisfecha por conocer todos los deseos reprimidos, vomitaba con ansias todo el sudor amargo de esa bilis macerada en la bodega oscura de los años pasados... Se despertó llorando como un niño perdido.


LA LEVEDAD DEL SER





Día brumoso, la humedad calma la sed a un peregrino de la melancolía y sujeta con alfileres de ternura los pespuntes de su alma. 
Ahora llueve débilmente, desde dentro es un vals para sordos capaces de intuir alguna cosa inteligible entre tanto ruido. El tendedero luce cubierto con un plástico transparente dando al pequeño patio un halo de dejadez y desconsuelo.
¿Tendrán alma los animales? Estoy ante la foto de mi loba e imagino si perduraré en sus recuerdos al igual que perdura el suyo en los míos. 
Los amores se repiten “ad infinitum”… Yo amo, tu amas, el ama y todos amamos y amarán por siempre. ¿Entiende alguien al amor? Y que hace que dos personas que no se hayan visto nunca, crucen una mirada y acaben enganchado para siempre... ¿Cual es el pegamento capaz de ese milagro? Se me ocurre un halago hacia una amante… Si no estuviese entretenido en otros ojos…, me moriría en el océano azul turquesa de los tuyos. 
De resultas de andar soñando contigo, tengo revueltas las aguas de la mar en mis ojos. De tener ganas de pasear con los ojos cerrados por todos los rincones que recuerdo, tengo el alma encharcada de sentimientos contradictorios.
Por saber que he nacido donde he nacido, que soy de esta manera de ser que tantas veces me desespera; pero que también me llena de orgullo y alegría, ando arrastrando los pies por las cunetas y por la tierra de aquellos pavimentos que cubrías con helechos y juncias, y para vestir de limpio,  te sigo igual que perseguía un sueño de corpus  en aquella mañana de ayer mismo.
La tristeza de los que ya se han ido, los ojos de los que se saben sin futuro posible; el presentir en lo mas hondo el final, le aflora hasta los ojos el agua amarga de la muerte y las sales de plata captan chamánicas ese presentimiento. Morir o vivir sabiendo de la brevedad del acto. Creo que hay personas que llevan escrito en sus pupilas esa fugacidad. Morir es la certeza absoluta para los afortunados mortales. Cuanto avariento para mover el mundo o para poner patas arriba todo..., el tiempo pasa y la vida no se entretiene en naderías.
Hay veces que pienso que me quedan dos días, y me agito angustiado ante la perspectiva de no tener tiempo para hacer otras cosas; sin embargo hay momentos en que el tiempo se estira interminablemente y te da hasta para hartarte de todo.

DOS





Pensamiento... Los ojos con los que veo a Dios son los mismos que con los que el me ve a mí. Mi madre decía que yo poseía un don ¿Cuál sería.. y qué barruntaba?  
Dicen que la soledad hay que desearla, me gusta la soledad de todas las maneras imaginadas; me gusta hasta cuando hace daño.
El pasado es un caballo que pasea una llanura inexistente, se podría decir que machaca un páramo frío y lleno de fantasmas. 
Me gusta la hora del día en la que ya no queda otra cosa que entregarse a los sueños, dormir es lo que me pide el cuerpo; pero si aguanto el apretón inicial suelen venir a verme los duendes.
Gusto, oído, olfato, vista y tacto son los sentidos físicos. Arrobo, meditación, alegría, tristeza, timidez, valor, lujuria y cariño; sensaciones del alma. 
La historia es lo que queda de vivir una vida, otros la cantaran cuando hallamos partido; añadiendo y rellenando huecos que yo solo conozco. En la noche cerrada… Las estrellas, tu y los perros que ladran.


Pensamiento... No es lo mismo ver el mundo de dentro afuera que al revés... Sólo durante alguna etapa de la vida compartimos el mundo.
Dentro o fuera… Dentro está el universo, concentrado, caótico o disperso; afuera arrecia la tormenta.
Dentro, bulle la caldera del magma presagiando erupciones; afuera una tundra en silencio mientras nieva.
Dentro, suele estar mi ruina y mi gloria; mientras que afuera, un vientecillo suave me despeina.
Dentro me duelen las cuadernas de recorrer navegando todo un océano de lagrimas y afuera toda esta realidad de azul y niebla.
¡Mis padres!... Se me llenan los ojos de mariposas blancas cuando los siento cerca en el recuerdo. Ahí los tengo juntitos, pegados en el corcho de los sinsabores con unas chinchetas de colorines… Soñar con la gloria es un privilegio al alcance de muchos, aunque son pocos los que llegan a acariciarla.